Heather ordinary

Familj Heather - Ericaceae.

Använda delar: Blommor och blommande toppar av skotten.

Apoteknamn: Ljungblommor - Ericae Flos, Ljunggräs - Ericae Herba.

Botanisk beskrivning. Denna vintergröna busken lever mycket länge (cirka 45 år). Starkt förgrenande stammar, som når en meter lång, ligger ner och grenarna tvärtom stiger upp. På dem sitter fyra rader av små linjärt lanserade blad, krökt. Corolla är klockformad, blek lila, mindre ofta vit, halvskuren. Små lila lila blommor är löst placerade i ensidiga kluster. Frukt - chetyrehgnezdnaya rundtetraedral, fluffig låda, med små frön. Det blommar i juli - augusti, frukterna mognar i september. Distribueras i den europeiska delen av CIS, västra och östra Sibirien. Den växer på fattiga sandiga och sandiga markar av varierande grad av fukt och på de kraftfulla sphagnum torvmarkerna i tall och blandade skogar. Det finns också i stora klumpar i lätta, torra skogar, i ödemarker, uppväxande sumar och sanddyner, på mark som är fattiga i lime.

Legenden och myter. I gamla dagar brukade honung honung göra drycker. I Skottland finns en legend om de frihetsälskande pjäserna, som i gamla tider bebodde landet, täckt av hed. De ägde hemligheten att göra en magisk lyngdryck - honung, som gjorde människor unga och starka. Pjäserna utrotades fullständigt av erövrarna, men ingen av dem förråda fienden en hemlighet. Den här vackra legenden bildade grunden för Robert Stevensons heroiska ballad, "Heather Honey."

Samling och skörd. Medicinskt råmaterial är ljungräs, som skördas under plantens blomningstid, skär grenar med en segel. Vid insamlingstidpunkten måste minst hälften av plantorna vara kvar för mogning och sådd. Det är nödvändigt att skära de apikala delarna utan att skada rotsystemet. Torka utomhus i skuggan eller i väl ventilerade områden och sprida ut i ett tunt skikt. Hållbarhet för råvaror i 2 år. Smaken av råvaror är bitter, sammandragande, lukten är stark - det luktar honung.

Aktiva ingredienser. lunggräs innehåller vanliga tanniner (ca 7%), arbutin (upp till 1,5%), flavonoider, quercetin, saponiner, gummi, stärkelse, gummin, organiska syror (citronsyra, fumarsyra) och andra föreningar, sönderdelningsprodukten av arbutinhydrokinon, enzymer, flavongozykosider, tanniner, mineraler, särskilt kalk och kiselsyra.

Helande åtgärder och tillämpning. Skottens toppar (med löv, blommor). I tidigare vetenskaplig medicin - ett botemedel mot cancer. Officiellt i Tyskland - för sömnlöshet och som diuretikum; i Tjeckien och Slovakien te - lugnande, diaphoretic, mjukgörande, bidrar till utsöndring av sputum; i medicin i Norge, Tyskland, Polen, Ungern - med reumatism, cystit, febera tillstånd, hudsjukdomar, diabetes, ateroskleros, purulent inflammation i urinvägarna och även som hemostatisk och sömnpiller; i Polen och Ungern, bad för gikt; avkok, infusion inuti - som en mjukgörande, expectorant vid hosta, lungtubberkulos; antiseptisk, antiinflammatorisk, diuretikum i sjukdomar i blåsan och njurarna, njurssten sjukdom, pyelit, cystit, uretrit, ascites, reumatism, gikt; med diarré, dysenteri, enterokolit, hyperacid gastrit, leversjukdomar och mjälte. Pulver och avkok utåt - hemostatisk, sårläkning; poultices och baths - för radiculitis, reumatism, benets ödning på grund av njure och hjärtsjukdomar, ascites, gikt, tumörer, blåmärken, sprains och frakturer. Juice - för sömnlöshet, med cystit, feber, diabetes, ateroskleros, purulent inflammation i urinvägarna, njursjukdom, urolithiasis och gikt, reumatism, ögonsjukdomar, gastrit med hög surhetsgrad i magsaften (används utan honung), enterit och kolit. åtföljd av diarré, i leversjukdomar och gallblåsan. Utspädd juice (1: 5) externt i form av sköljning - med angina, stomatit; i form av lotioner - med nederlaget i lederna av reumatoid eller utbyte karaktär. Ljunggräs tillsammans med andra växter ingår i olika avgifter. Används i homeopati. Lämnar. Infusion - som diuretikum; juice - med gikt, reumatism, ögoninflammation. Blommor. I antiken anförde de egenskapen att lösa upp tumörer. I Vitryssland är pulver pulveriserad med purulenta sår, eksem, brännskador, hudsjukdomar behandlas. Ljungblommor används för att göra te.

Doseringsformer, administreringssätt och doser.

Infusion av ljungjord: 1 matsked råvaror hälls 400 ml kokande vatten, infuseras, filtreras sedan. Ta 1/3 kopp varannan timme.
Heather juice: beredd från toppen av lövskott med löv och blommor. Ta 1/2 tsk med honung i mjölk 3 gånger om dagen efter måltiden.

Trots respekten för vilken denna medicinska växt, Sebastian Kneipp, behandlades, vågade företrädare för vetenskaplig medicin inte att undersöka ljung mer i detalj.

Användning i traditionell medicin. Medeltida herbalists - källorna till traditionell medicin. Enligt dessa böcker är heather ett utmärkt blodrenande och diuretikum, "en underbar medicin för stenar i blåsan och njurarna, reumatism och gikt." Emellertid blev denna anläggning gradvis bortglömd, tills Sebastian Kneipp upptäckte igen och speciellt inte lovordade sina "blodrenande" egenskaper, hans helandeverkan i reumatism och gikt. Eksem använder också ljungste.

Ljungste: 1-2 tsk ljunggräs (eller 1 tesked ljungblommor) häll 1/4 liter kokande vatten, stå i 10 minuter och filtrera. Dryck ska vara dagliga sips av 1 kopp ljummet te. Om du sötar det med honung (blomma te är mer lämpligt för detta), kommer det att främja bättre sömn. Diabetiker sötnar inte! Te kan också användas för kompressor och tvättar.

Ansökan inom andra områden. Skottens toppar är lämpliga för garvning och färgning av läder och ullgult. Blommor kan användas för matlagning och smakämnen, likörer, vin och som surrogat för te. Stern. I näringsvärde är ljung sämre än hö, men överträffar halm. Från det förbereder matmat, där upp till 5% av massan faller på andelen protein. Centner lyngmatning innehåller 35 matningsenheter. Dess foderkvalitet beror på närvaron av mineralsalter, liksom karoten, och det är därför mycket användbart för unga och ammande djur. Fröextraktet är lämpligt för bekämpning av ogräs, färgning av ullgult och garvning av huden. Bra höst honung växt. Med den mängd nektar som levereras (från 1 hektar samlar biet upp till 200 kg honung) kan det betraktas som en av de bästa honungplantorna, om inte för honungskvaliteten, som, trots att den är doftande, är mörk, tart och till och med bitter, långsamt kristalliserar och är mycket besvärlig, Som ett resultat är det dåligt pumpat ut. Dekorativa. Mer än 20 former av ljung med olika färger av blommor och löv valts: med snövit, med gyllene blad, undersized, förvärvade form av kuddar. På vintern ser det vackert ut i torkade buketter. I dekorativt trädgårdsarbete rekommenderas ljung för dekoration av stenglidor i parker och trädgårdar.

Biverkningar Heather vanlig rekommenderas inte för användning i sjukdomar i magen med låg syrahalt i magsaften. För internt bruk är samråd med den behandlande läkaren nödvändig. Överdosering bör undvikas, eftersom det kan leda till magbesvär.

Vad luktar som ljung

Bees njuter av nectar av den sena mellifer och ger en läcker och svagt tårt honung av mörkgul och rödbrun färg: "Här blomstrade bönen, bönen buzzed över de öppna utrymmena..." (R. Berns).

Blomsterhandlare samlar torrkvistar av ljung för blomsterarrangemang. Herbalists förbereder ljung för vintern. Poeter, författare och artister beundrar dem och beskriver dem i deras verk. Kulinariska experter förbereder vin och öl från ljung.

Vanlig Heather - Callura Vulgaris (L) Hull tillhör familjen av Heather genus Ericaceae. Höjden på denna vintergröna växt varierar från 20 till 100 cm, och åldern kan vara mycket respektabel - 45 år. Idag finns över 500 sorter av ljung.

Heather finns i tall och blandade skogar, på skogskanter, clearings och träsk. Heather blommar under andra halvåret och blommar fram till slutet av hösten. I England blommar ljung från mitten av hösten till mitten av våren. Men tyvärr är det omöjligt under den ryska snön. Men ofta kan snön inte dölja skönheten i ljungan: På en torr växt fram till nästa sommar förblir ljusa periantor som har torkat till frukten.

En gång i tiden användes ljung för uppvärmningsrum, för att göra kläder, för att färga tyggult, för väggolv och för att ordna en säng: "En sådan säng är inte bara mjuk men också fjädrande, dessutom sprider ljung vid blomningen ett behagligt doft "(T. Smollet" Humphrey Clinker's Journey ").

De gör utmärkta rökrör från rötterna av ljung: de är vackra, de behåller doften av tobak väl och är inte rädda för temperaturförändringar. De berömda lyngrören gjordes i den franska staden Saint Claude. Fläktar av lyngrör var författare A. Tolstoy och Georges Simenon.

På blommans språk säger vit ljung att alla önskningar kommer att bli sanna och lycka kommer, lila - om beundran, lila - om skönhet. Men symbolen på ljungblommor är ensamhet.

Ljunggräs: beskrivning, typer och medicinska egenskaper hos växten

Gräs heath

Heather Karakteristisk

Typer av ljung

Heather Properties

Heather är en växt som endast finns på vissa delar av vårt hemland. Som regel är det Sibirien och Uralerna. Det är där att det finns lämpliga levnadsvillkor för ljung. Detta framhävs av preferensen av torv- och träskväxter. Dessutom kan den gropa på sandiga markar, skogar och ödemarker. Som något motsäger sitt historiska ursprung.

Heather Karakteristisk

Sydafrika är födelseplatsen för ljung, en underverk - var kommer denna preferens för frusen från? Det är från dessa heta kanter att ljungen började sin väg mot oss, ljungens gräs, som passerar genom Europa, Asien, Nordamerika, fast bosättning på vart och ett av dessa kontinenter.

Heather själv är en hög (ibland inte mycket) buske. Dess standarddimensioner sträcker sig från 20 centimeter till 100 centimeter. För hela livstiden i vårt hemland har växten fått många namn.

I vetenskap är ljung känd som en vintergröna buske, och livet på en växt kan vara cirka 50 år. Dess struktur innehåller en blomma, en lång stam och en kraftfull rhizom med avlånga rötter. Ljungblommor har en annan färg, men oftast är det mjuka lila, lila och krämblad. Växtens löv ser ut som en triederron, och är inte stora i storlek. Växten kan producera läderiga sfäriska frukter som liknar en fluffig låda.

Heather blommar från juli till början av september. Frukt förekommer bara i slutet av september och slutar sin utveckling i oktober. Om du luktar växten kommer det att påminna dig om lukten av honung.

Smaken av ljung är väldigt viskös och bitter.

Sammansättningen av växten innehåller många användbara ämnen och mikroskopiska element. Till exempel är dess blommor mättade med steroider, pigment och olika vitaminer. Ämnen som leukoanthocyanidiner finns i stora mängder i plantans stam, och rötterna är berikade med protoantocyanidiner.

I bladen domineras dom av sådana ämnen som:

• Fumarsyra.
• Kumarin.
• Citronsyra.
• Fenolkarboxylsyra.
• Glykosid.
• Stärkelse.
• Pitch, etc.

Typer av ljung

Det finns flera typer av växter. De vanligaste är:

• Dekorativ ljung är en vintergrön buske med låg tillväxt. Det har löv i sin struktur som liknar nålar. De skiljer sig inte i stor storlek och ligger bredvid blommorna, som har en vit eller tråkig lila färg.
• Ljungträet är redan ett träd, och det är som grönväxter som alla växtarter. På grund av dess tillväxt liknar en buske. Dess löv är nålformade. Bredvid löven finns blommor, som liknar branta klockor i sin form, och de luktar glatt.
• Rosa ljung är en vintergröna buske. Denna art blooms från början av april och slutar sin blomma i juli. Den har en tunn stam, från vilken blommor av röd och vit färg hänger. Bladen av den rosa ljungen är smalare-ovala, utmärker sig för deras ljusstyrka.
• Skotsk lyng är en vintergröna buske med många grenar, där små blad ligger.

Nästan alla dessa arter präglas av det kalla klimatet i Uralerna och Sibirien. De kan hittas närmare myrarna, på sanddynerna, i ödemarkerna och jorden, i vars sammansättning ett ämne som torv råder.

Heather Properties

Växten är långt ifrån känd för sitt utseende. Huvuddragen i ljung är dess komposition. Tack vare vilket producerar ett stort antal olika droger och avkroppar. Heather är populär inte bara i medicin, men också i trolldom.

Heather är användbar både för interna organ: hjärta, lungor, njurar och andra, och för nervsystemet.

Det har en mirakulös effekt i sjukdomar som:

• Njurstenar.
• Tuberkulos.
• Blåskatarr.
• Överträdelser i genitourinary system.
• Diarré.
• Gastrit.

Heather har en positiv effekt på behandlingen av sömnlöshet, depression och andra sjukdomar i nervsystemet.

Från de erhållna infusionerna och dekoderna erhålls en underbar sköljning i halsen för ont i halsen, stomatit och tandkött. Buljonger används för att behandla huden för brännskador, utslag och irritationer. Det eliminerar väl allergiska manifestationer på huden.

Dessutom praktiseras lyngbad ofta vid behandling av radikulit, fotsjukdomar, frakturer och blåmärken, reumatism och gikt.

Heath Dosage Forms:

• För framställning av läkemedel användes sådana delar av växten som plantans blommor.
• Dessutom extraheras juice från den, från vilken olika tinkturer, avkok och te tillverkas.
• Även från ljussaften gör du goda kompresser.

Heath näringsämnen är en del av de mest eftertraktade badmassorna. De nödvändiga råvarorna, som regel, samlas in i perioden från juli och slutfördes i september.

ljung

"Där ljungen växer, kommer personen att kunna leva." (Skotskt ordspråk) Så snart snön smälter, dyker de gröna skotten av ljungen omedelbart, och under sin blomning fylls luften med doften av en tårta honungarom.

De säger att ljungeljung från en sen mutor är lite bitter, förmodligen jämförs den med sen kärlek.

Enligt en gammal skotsk legend, av alla växter, svarade bara lyst på Guds begäran och kom överens om att växa på höjdernas nakna sluttningar, där den kalla vinden ständigt går.

För detta belönades Gud med hans uthållighet, lågmälda, men förtrollande skönhet, trevlig arom och värdefull nektar.

I Egypten och Phoenicia är ljungen tillägnad Isis, vars man, Osiris, fängslades i heiden i Byblos, där gudinnan gick på jakt efter honom.

Och i det antika Rom var han tillägnad den romerska och sicilianska Venus Erikite.

Den berömda skotska poeten och författaren Robert Stevenson, som grundar sig på en gammal skotsk legend, skapade balladen "Heather Honey" - om hur länge sedan picts bodde i Skottlands nordliga lyngfält, som kunde laga ljunghonung, ge styrka och förlänga ungdomar.

Skottlands konung lärde sig detta och för att lära sig en modig stams hemlighet tog han sin armé till Picts land.

Men ingen, varken gammal eller liten, gav kungen en hemlighet.

Samuel Yakovlevich Marshak översatte denna underbara ballad till ryska.

Det vetenskapliga namnet på lyng är Calluna, som kommer från det grekiska ordet "Kallunein" - "att rensa."

Detta beror på det faktum att i de gamla dagarna av ljung gjorde bröder. Så i en av de irländska berättelserna, knuffar fårfåren kläder från ljung, letar efter stammar mer genuint för stadskvinnor som inte tycker om att böja över mycket.

Det ryska namnet - ljung - härrör från det gammal slaviska ordet "varznets" - "frost".

Forskare tror att ljung användes i vardagen för mer än 4000 år sedan.

Så under de arkeologiska utgrävningarna i staden Skara Bray upptäcktes en förhistorisk by. Och en av fynden var ett rep av ljungstänger.

Senare täckte ljungens tak av kyrkor och hus, vävda korgar, mattor och kokt ljungel - den traditionella starka skotska ölen.

Man tror att denna dryck ger tröst.

Heather har en speciell plats i den skotska kulturen.

Gula hälen var gjord av ljungens löv, varifrån skott och kläder av kläderna gjordes - kilts.

De hantverkare som gjorde rören ansåg roten sfärisk förtjockning av ljung som det bästa råmaterialet för förstklassiga rör, som var brandbeständiga, brann inte igenom och klämde inte.

Sprigs av ljung med baktericida egenskaper sätts ihop med produkter för deras säkerhet.

Vita heiden enligt tro skyddar mot våld.

Och blommorna av rosa och lila lyng var mycket förtjust i George Sand.

Heather, veres, marsh myrtle, borgräs - Calluna vulgaris är en liten grenad vintergröna relikbusk från lyngfamiljen.

Heather grenar täcker helt många små mörkgröna löv.

Rosa, lila rosa, lila, sällan vita klockformade blommor är ordnade på korta pediceller och uppsamlade i ensidig borste. Blommor terry heather liknar rosor, tätt belägna på kvistar-blomställningarna.

Heather blommar från juli till augusti-september. Smaken av växten är bitter, sammandragande; lukten är stark - det luktar av honung. Bra älskling växt.

Frukten är en liten läderfodral med mycket små frön som mognar i augusti.

Heather förökas av frö och vegetativt sätt.

Vild hei växer i den europeiska delen av Ryssland, i Uralerna, i västra och östra Sibirien i sällsynta tallskogar, i glans, sandtorkar, i skogsundran, nära vägar och på sphagnummyror.

I Vitryssland, Lettland, Polen, Tyskland, Skottland, lyng växer ofta i stora tjocktar och täcker stora utrymmen.

Ibland verkar det som om ljungtjockor är lika gränslösa som havet.

Olika sorter av odlad ljung verkade för första gången i Moskva 1994 - 18 sorter presenterades för den tyska botanikerns huvudsakliga botaniska trädgård.

För medicinska ändamål, använd löv och blommor av ljung, som samlas under blomning, riva skotten på skotten med blommor.

Heather innehåller: karoten, stärkelse, citronsyra, fumarsyra, koffeinsyra, vanillinsyra och andra syror, alkaloider, flavonoider, fenoler, katekiner, triterpenoider, saponiner, leucoanthocyanider, tanniner, mikro- och makroelement - kalium, kalcium, natrium, fosfor...

Heather preparat har antiinflammatorisk, antimikrobiell, hemostatisk, sårläkning, lugnande, diuretikum, astringent, expectorant, diaphoretic, mjukgörande, hypnotiska egenskaper.

I folkmedicin används ljung för förkylningar, hostor, bronkit, urolithiasis, cystit, ödem, gikt, reumatism, radikulit, lever och mjälte, diarré, inflammatoriska sjukdomar i magslemhinnan med hög surhetsgrad, dålig cirkulation, allergier och spasmer i hjärnan, ateroskleros, diabetes, med nervösa sjukdomar.

Applicera lotioner och ångad - med skador, sprains, sprains, fractures, chirias och smärtor i lederna.

Buljong tvättade sår.

Färsk juice används för ögonsjukdomar. Pulver av löv och blommor strönade purulenta sår, svaga sår och brännskador.

Firande infusion

2 msk. matskedar hackad rå häll 2 koppar kokande vatten, insistera dag, spänna, koka, ta bort från värme, tillsätt honung.

Drick som te hela dagen.

Heather te som en antiseptisk och antiinflammatorisk

1 tsk torra skott häll 1 kopp kokande vatten, lämna i 10 minuter, dränera.

Detta te kan tas som lugnande och diuretikum.

Från sömnlöshet

1 msk. en sked torrljong häll 2 koppar kokande vatten i en termos, insistera 2 timmar. Stam, ta 1/2 kopp 4 gånger om dagen.

Med sand i njurarna

2 msk. sked ljung häll 1 liter kokande vatten, lämna i 2 timmar, stam. Drick 1 glas 4 gånger om dagen.

Samma infusionsdryck med fetma och inflammation i prostatakörteln.

Ta in i heden kan inte vara vid låg surhetsgrad i magsaften.

För frakturer, blåmärken, smärtor i lederna, lyngbad görs. 4 msk. sked ljung häll 1 liter kokande vatten, insistera 2 timmar, stam, häll i badet.

Heather är krediterad med skyddande egenskaper, talismans är gjorda av vitljung för lycka till.

Heather ger lycka, ger styrka och fyller med mod.

I gamla dagar brände aboriginer ljung med en bäck under den öppna himlen och orsakade regn.

Jag skulle vilja ha mer lyng i våra städer, parker och trädgårdar.

Ny Science Fiction

Doft av ljung

(18+, lätt erotisk)

Moderator: Moderatorer

Forumregler
Förutom dem gäller följande regler:
Alla kan placera sina verk (prosa, poesi) i avsnittet "Läsarnas kreativitet" förutsatt att:
- Arbetet är skrivet på ryska eller har en översättning (från vilket språk som helst), åtminstone linje för rad;
- Arbetet är skrivet på kompetent ryska språk (grammatikens grundläggande ordalag respekteras).
- Det finns inga scener av pornografi, våld eller mobbning, och ingen mani främjas.

Platsen för placering av arbeten:
- ett ämne för en författare (poesi eller berättelser);
- ett ämne för arbetet (stor form, adderad av kapitel).
Diskussionen (om någon) sker i temat för arbetet, det är inte nödvändigt att skapa separata ämnen för detta.
Redigering eller korrekturläsning är frivillig. Det finns inga redaktörer och korrekturläsare i webbplatsens lag, så all hjälp du kan lita på här är ömsesidig hjälp (du hjälpte någon, någon hjälpte dig).
Grov kritik är förbjuden.

Webbplatsadministrationen förbehåller sig rätten att mäta alla arbeten som publiceras i det här avsnittet. Var därför inte förvånad eller upprörd om ditt arbete av någon anledning kommer att tas bort.

Doft av ljung

Alternativet är förbjudet av pirater. Författare först och utan djup på begäran av kompilatorn av samlingen av scener som finns i MP)))
____________________________________________________
Världen är orättvist och hör till män.
Även vid tretton insåg jag det väldigt bra. Här försvinner järnturer, bågskytte, på träningsgården. Äldre bror, David, okej, men Iron är min tvilling! Varför är han där, och jag måste stanna hemma! Inte för böckerna Jag älskar så mycket för otäck broderi. Sy till sömmen. Till smärtan i fingrarna. Till den ringande tomheten i mitt huvud...
Och att upprepa orden av den hatade boken:

Flickan ska vara blygsam och inkonsekvent...

Det blommar vid sidan av coltsfoot, i skarlet tints färgar gryningen. Scarlet. Blood. Krig.
Dimma virvlar runt ravinerna, oföränderligt luktar av fukt, jorden vaknar upp. Bakom ryggen suger hon mjukt - mamma gråter. Jag kan inte pressa ut och tårar. Fadern och bröderna är glada över slaget, de säger att de skyddar oss. Och jag biter mina läppar, håller tillbaka tårar av förolämpning och jag vet, jag vet att jag inte behöver försvara mig! Inte så!
"Nåväl, Ebi, och du kommer att hitta arbete," skrattar Iron och vänder sig om en varm hingst.
Och bli kall med reträtten av hovar överraskning - gudarna, Iron, log på mig. För första gången någonsin. Han är. Till mig Log?

De lyckliga männen att slåss, många kvinnor - att vänta och skydda avkommor.

Regn tvättar fönstret bakom de bara grenarna av äppelträd. Hösten i år är tråkig och svag, den kan inte slå jorden med den första snön. Jag ser en ryttare av ryttare och kör ner stegen och riskerar att bryta nacken. Jag fixar mitt hår i spegeln, jag hoppar ut på gatan, och styrmannen ropar efter det.
Kanske kommer Iron att le igen?
Från gatan luktar det som aska. Ruttna frukter brutits under hovens hovar, mamma fryser på trappan och blir omedelbart som i höst... livlös. Gray. Jag förstår inte... Varför kastades Irona över sadeln? Varför lyfter han inte huvudet, möter inte med ett spottande utseende?
Staggering, mamma går till järn, slår silver en gång och nu hårfärgat med blod. Glider hans darrande fingrar över sadeln, faller till leran med knäna. Och hennes axlar börjar skaka, fint, fint.
- Ayr... - Jag kan inte sluta...
Iron kommer inte att le på mig igen. Men David, vanligtvis impregnerbar David, hoppar plötsligt av sin häst, pressar sig och viskar:
- Titta inte!
Fördömd skymning!

En kvinna känner inte djupa känslor. Endast män kan bedröva djupt. Därför är en kvinna i sorg bara ett hinder.

Dörren creaks högt, för högt. Jag ska bara titta i sprickan... åtminstone med ett öga, säg hejdå. Om de märker kommer de att blåsa bort det, men är det verkligen viktigt?
I ett litet rum är det mörkt och tomt. Månsken häller sig genom fönstren, svärmer skuggorna på dödsängen. Tvättade och klädda i mörk sammet Iron verkar även vacker. Lugn. Jag kommer också att vara så vacker när... Samma blek, med lysande silverhår? Varför "när", varför inte "nu"?
Ta din tid...
Det verkade? Jag klämmer min brors fingrar besvärligt och försöker att inte brista i tårar i min röst. Det är kallt. Ljuset från den fortfarande ofullständiga månen, som flyter över sammet, är också kallt. Och nära skakning.
Det blir bättre, jag lovar.
- Här är du? - David dyker tyst bakom ryggen. - Far ringer.
I sin sympatiska ton förstår jag - nej, de kommer inte att blåsa bort det... och jag smälter i en ny, okänd lukt.

En kvinna är inte närmare en man, till ett djur. Det är också nödvändigt att hantera det som med ett dyrt djur - noggrant men tufft. Utan för mycket sentimentalitet.

... men du är bättre piskad av.
Av någon anledning är det också mörkt på min fars kontor. Det bränner också månskenet genom fönstren, gömmer sig i skuggan av den gäst som sitter i stolen. Skrämmande... som aldrig tidigare. Och från faderns pallor. Och från Davids darrande fingrar på min axel.
"Kom igen, Abigail", säger en underlig röst, inte krävande.
Och jag kommer, snubblar och svindlar.
- Sitt ner, - han driver mig en bänk.
Kasta en frågan om min pappa, jag skickar in.
"Bra tjej, lydig", gästen grinar, uttalar orden på ett konstigt sätt, sjunger och inte alltid korrekt. - Pretty. Och håret är verkligen speciellt. - Han lutar över och hoppar över en hårsträng mellan mina fingrar. - Som månsken. Hur gammal är hon?
- Fjorton.
- Virgin?
- Ja.
- Efter det första blodet?
- Nej.
Kalla frågor och svar brinner igenom. Skammen översvämmer kinderna, men andra människors fingrar rör hans ansikte försiktigt, lugnande:
- Jag väntar, du kan gå.

Flickan är ett scarlet band som binder hennes familj med någon annans blodband. Den som dödar och förråder sitt blod blir förbannade för evigt.

På natten verkar David gråta och upprepar:
- Järn, Järn, varför?
Kommer att drömma... David gråter aldrig. Och går aldrig in i mitt rum. Och säkerligen kysser det inte på pannan, som om det ångrar.
På en mulen morgon eskorterar ingen mig till tårar, det accepteras inte. Men de säger att kriget med dyster är över, att tjejer som jag kommer att bli nyckeln till vänskap. Vänskap... jakten på att brista i tårar, men min mamma säger att du inte kan gråta. Men de kommer inte att döda längre. Järn... dum järn! Varför kunde inte fly?
Stone gudar eskortera livlös utsikt. Nu är det inte mina gudar.
Under dagen rullar jag lydigt upp i ett tält i en boll, på natten rusar jag in i mörkret och pressar mig in i en skymnings baksida. Och nådelös nådelös - höst häller frost runt.
På den tredje dagen stänker en tungvåg svaghet. Krigaren, som kommer till tältet på kvällen, försöker lyfta mig och tyst svär på ett främmande språk när jag faller tillbaka i väskan. Jag är inte skyldig, straff inte mig, mina knän håller inte.
Det verkar som jag säger det högt. Det verkar som om någon är ansvarig, försiktigt, melodiskt, lugnar sig. Eller drömmer jag det? Jag memorera andras ögon, den sällsynta poolen, så ovanligt mild...
Runt alla fussing, säg något. Det underbara namnet sprang i minnet - Rory.
En bitterbuljong är lödd till mig, de är inslagna i filtar, lyfts upp i mina armar och tjänstgjorde till en av ryttarna. Det är varmt. Mycket varmt. Hur det luktar ljung...
Mörken flingar öppna armar, inte längre skrämmande. Även bra. Andra människors händer hålls försiktigt, försiktigt, varje hästens tryck svarar mot templen med en tråkig smärta. Det luktar inte av ljung - bitterhet av malurt och friska frost.
Och jag gråter igen, och de viskar något på mig på ett främmande språk, vänligt, försiktigt. Rory. Vilket dumt namn
Kanske är mörkerna inte så dåliga?

Att ta en kvinna i din ras, du är ansvarig för henne. Det finns inga dåliga fruar, det finns män som inte har följt dem.

Drömmen släpar långsamt, motvilligt, jag kommer inte längre ihåg vad jag drömde om. Det verkar något bra. Hans mun är torr, månskenet träffar ögonen, stjärnorna utanför fönstret verkar nära och för ljusa.
Jag kan inte sova längre...
Silkeplåtar... Jag driver mina händer över dem - sov aldrig på silkeplåt, trevligt. Och aldrig har jag en klänning som liknar den som hängde bredvid en stols baksida.
Efter att ha slagit det mjuka tyget iriserande med vithet, fascineras jag av mina fingrar över det snygga broderimönstret. Fint arbete Dear.
Kroppen är tung, inte min, du kan inte klä dig omedelbart. I korridoren, tyst och fridfullt. En tunn båge av bågar drar skuggnodder i taket, ett mörkt hav suckar bakom stora fönster, en djup pool av himlen skiner med en spridning av stjärnor.
En av fönstren är öppen, brisen som smyger igenom den släpper ut gardinerna, ger lukten av salt och något annat, elusivt bekant... Heather? Åter ljung?
Och runt den oändliga runda dansen ruslar. Det gamla slottet andas och klagar. Rostlar på gardinens väggar, knuffande under golvbräda. Den reagerar på en löst stängd dörr som berörs av ett utkast.
"Rory, Rory," viskar bakom dörren.

Bra i sängen kan bara vara en man.

Och bakom dörren glider månskenet silver längs en tunn girig baksida. Förvirrad i ett slöja av mörkt hår, rinner en skugga över Rorys palmer över hennes mage, bröst, smälter i hennes våta ögon. Hennes lår rör sig smidigt, nästan omärkligt, hans blick plågas av sött mjöl. Hennes rörelser blir snabba, snabba, hennes kinder mörknar, sensuella läppar skiljs. Och hon stannar ljuvt, långsamt, och hennes röst ekar i mitt hjärta i ett ihåligt eko.
Jag vill plötsligt, för att tårar, jag vill vara på sin plats, böja en vildkatt, skrika ut namnet:
Rory! - och koka upp till hans läppar med en girig kyss...
Och det blir plötsligt bittert och ont. Varför är hon, inte jag?
Rory vänder henne över på ryggen, dricker hennes intermittenta andning, och hans elastiska muskler går i mjuka vågor.
Och jakten, som hon, lickar svettigt svetten från nacken, kramar upp till bröstet, drunknar i fjäderbäddar i tid med sina knuffar...
Du kan inte titta på.
Du kan inte känna det här!
Men är det möjligt? Jag vet att du inte kan. Boken lärde sig annorlunda.
Jag känner mig sjuk. Och läskigt.

En kvinna som åtnjuter intimitet är deprimerad och utsatt för förödelse.

Utanför fönstret blinkar månen från träden. Att ligga curled upp, för att beundra stjärnorna bör vara bra, lugnt, men det skakar mig. Och dörrens knäck skär med en kniv över det värkande hjärtat.
Rory sitter på sängen, driver sin hand över min axel, viskar mjukt i mitt öra:
- Vilken typ av illamående flicka, pry fult.
"Det här är oavsiktligt," svarar jag högt.
Och vad händer om han är med mig nu? Gilla med den tjejen?
Rösten är husky, lyssnar inte, det verkar vara en främling. Jag vet inte vad jag vill ha mer - att lämna eller stanna? Med ett litet skratt drar Rory bort, sveper mig i en filt och kysser mitt huvud.
- Du går den här klänningen. I morgon blir du min fru. Gör dig redo.
Och lämnar...
Är det möjligt att vara redo? Allt som jag visste vad jag lärde mig visade sig vara fel, fel och värdelös. Och bokens rader för första gången misslyckades...
Jag vill stänga mina ögon, somna och... vakna den dumma tjejen som jag brukade vara. Eller vill inte? Jag vet inte redan.
Men nu av någon anledning känner jag mig lugn. Och Rorys röst är vacker. Han är så rolig sträcker orden...
Heather luktar igen. Innan yrsel. Kan ljung luktas? Och jag glömmer plötsligt Rory och stör mig i en delikat doft.

Kvinna - är dum och servil. Hon kan inte leva ensam, hon måste tillhöra en man. Före äktenskap - till fadern, efter - till mannen.

Twilight konstigt. De sover på natten, på natten... på natten har jag ett bröllop. Månsken slocknar genom de höga fönstren, reflekterade i speglarna, glittrar i kristallglaset. Människor glider i en slät dans, snövit silkesrockar svävar lite, en sorglig melodi slimmar.
Högstolen där jag satt var hård och obekväma. Från matporten. Från vin, högt utspätt med vatten, yr.
Rory kramar min hand betryggande, silverarmband glänsar på hans handled. Han är snygg, Rory. Men... jag är rädd. Och bittert. För det visar sig att jag inte är hans första fru, den andra. Och den första sitter på andra sidan Rory, så vacker, mörkhårig, flexibel, så...
Jag kommer ihåg natten tidigare, och kinderna brinner med värme.
Rory står upp, jag följer honom, men jag kan inte stå. Och världen svär plötsligt, och Rory plockar upp mig i mina armar, och jag gråter, gråter bittert i hans axel.
"Dumma tjej", viskar han mjukt och sätter mig ner på sängen täckt av silvermånen. - Jag sa till dig att jag skulle vänta, vad är du rädd för?
Jag är inte rädd, det gör ont för mig och det gör ont eftersom Rory inte luktar som ljung.
Detta rum är olika... Mer rymligt, lättare. Där bakom gardinerna är sovrummet till den äldre fruen Leila. Och månen skiner otroligt genom fönstren, och natten andas andras kärlek.
Rory, Rory! - Leila ringer lustigt, och Rory svarar henne något, jag hör inte det, och hans ord är ännu mer begravda i en lång stönhet.

Kvinnor känner inte smaken av sann vänskap eller sann sorg. Alla deras känslor är övergående och ytliga.

Nästa natt snurrar snö utanför fönstret, mitt hjärta är kallt av rädsla. Det visar sig att Rory lämnade, och ingen talar mitt språk i slottet. Men jag förstår allt. Mitt äktenskap medförde vänskap, inte fred. Och min man gick för att slåss mot axel med min far och bror. Det är inte sant att de inte kommer att döda mer!
Jag... Jag hatar människors värld! Och jag kan inte ändra någonting!
Men inte rädd. På natten hörs mjuka skottar i den första fruens sovrum, klättrar upp på sängen och trycker mot ryggen. En stund lugnar hon sig, och sedan börjar hon gråta igen. Ännu starkare.
Men kör inte bort. Och Rory luktar här. Nu känner jag igen denna lukt... bitterhet. Bitterhet av malurt. Inte ljung. Vilken synd... Och hur skäms över mina tankar - Jag vill inte och räddar hennes mans återkomst.

Underhålla en fru är lätt nog. Allt hon behöver är vackra kläder, smycken, god mat. Du kan inte hålla en fru, ge den till en annan. Otillfredsställd kvinna - problem i huset.

Våren luktar bitter fågelkörsbär. Jag är redan van att bo i ett slott. Nu känner jag till deras språk, jag lärde mig läsa sina böcker. Jag vaknar på kvällen och tills det blir mörkt försvinner jag in i biblioteket. Och biblioteket är enormt... reoler tätt packade med volymer, springa bort till taket.
Nu vet jag att skymningen bor på natten, för på natten lever sin dystra gud. I en av böckerna läste jag att han är väldigt vacker... och ibland kommer till liv. Sedan, med irritation, stängde jag boken och satte den tillbaka på hyllan. Nonsens är. Det finns inga levande gudar.
Längs, vad längtar du efter! Jag klär mig som en vacker docka och smakfull matad. Jag är min mans dekoration, jag är hans fru, hans dyrbara månblomma. Jag lär mig att dansa sina konstiga danser, men det är även trevligt, det är så likt hur Iron lärdes att kämpa. Och jag lär mig att spela flöjten. Och Leila säger att jag är bra på det.
Som Leila, kommer jag aldrig att bli. Jag vill inte vara så. Jag kväver från hennes tankar, från hennes konversationer, från hennes eviga kvinnlighet. Jag förstår att hon är vacker, vacker på sitt eget sätt och glad, men jag kan inte vara glad... Jag kan inte vara någons docka.
Hon är snäll. Hon är på vänliga villkor med mig, hon låter mig lägga handen på magen och känna hur barnet slår benen.
Jag tycker om Rorys baby lika mycket som Leila. Och jag känner mig skam i min hals - jag vill inte ha mina barn. Jag vill inte vara en bra mamma, jag vill inte vara en bra fru. Och jag förstår inte fullt ut varför. När allt kommer omkring är Rory så snäll mot mig och skickar brev, presenter. Och Leila... Leila blev min syster, som jag aldrig hade.
Vi pratar mycket om olika saker. Och vi höjer aldrig våra röster - moths är i allmänhet väldigt tysta.
Jag älskar nu också nattens tystnad, full av knappt hörbara ritsar.

En kvinna lever för barns födelse. Det här är hennes betalning för den vänlighet som hennes man ger henne.

Natten är speciell idag. Jag kan inte sova - den nedre magen drar smärta. Och det finns ingen att klaga på - sedan morgonen går alla runt och rusar runt, "förbereder sig på ritualen." Jag kan inte hjälpa till. Medan det är omöjligt. Varför "hejdå"?
På natten ser pigan en fläck på mitt lakan och blommar med ett leende. Skyndsamt tvättar och byter kläder, tar hand och drar med sig.
I den här delen av slottet har jag aldrig varit, jag var inte tillåten här. Korridorerna är högre och tunnare här, uppförda av smala fönsterpilar. Och igen månskenet... brinner igenom, glider på de polerade väggarna, på stengolvet och löper längs skuggan av de tunna sektionerna av dörrarna.
Tjänsten är bråttom, rädd att vi inte kommer att göra det i tid, men jag undrar var det är, varför skulle jag vara i tid? Och bara när jag flyger in i en cirkulär hall, förlorar jag mitt sinne för ånger att jag inte kom hit tidigare. Som om de hade lurat mig förut så visade de inte något mycket, mycket bra att jag hade drömt om att se hela mitt liv.
Runt tystnad. Tjock, tät. När sucket verkar överflödigt, dumt och hjärtats takt - för högt. En magisk tystnad som hördes i öronen av blodets brus, kärleksfullt, omsluter i en varm filt, berusande, spridning av månsken i speglarna. Och revet av ett högt utdraget gråt.
Skrikande Leila. Kämpar på det snövita altaret, gråter och rinner i förbindelserna som håller det. Hennes hår, fast ihop med fukt, sprider sig om axlarna, svarta kulor är försilvrade på nakna axlar, och det finns rötter på händerna. Hon är inte längre vacker. Hon fortsätter sedan i ett gråt, ligger då och andas tungt och väntar på nästa attack. Och runt? Och runt längs väggarna är det fortfarande människor. Jag visste inte att det finns så många människor i det här slottet...
Men jag bryr mig inte... När allt kommer omkring lukar ljung så att andan avlyssnar.
Leila skriker igen, men skriet bryter knappt genom den förtjockade luften. Jag går framåt och någon håller min hand och viskar något i mitt öra. Jag känner igen bara ett ord: "Nej!"
Han är magnifik, eftersom ingen man kan vara magnifik, har han ingen rättighet. Hans vita kläder flyter ner med månsken, hans läppar är något skilda och ler, i hans blick riktade mot altaret, hans ljusa intresse försvinner.
Och i ett hjärtslag förstår jag plötsligt vad det är att älska. Att älska galenskap, till intermittent andning, att skaka i knäna. Och att önska ingenting mer än någonsin i livet, att få blicken och att vara rädd för den så mycket som önskan.
Jag förstår inte. Förlora mitt sinne. Jag är rädd att flytta och riva mig själv till honom. Mentalt jag rör mig med fingret på hans mejdade ansikte, strök i det silvery håret. Och avundsjuk. Gudar, hur är jag avundsjuk på honom! Till månskenet som vågar vara förvirrad i hans hår, till Leila, som fångade sin uppmärksamhet! Till människor som är för mycket här!
Leila skriker igen, en rödhettig pil träffar besvikelse i själen. Mannen på tronen är död. Detta är bara en skickligt gjort staty. Ännu. One. Dead. Gud.
Gasping, jag föll nästan till golvet, men Leyla skrik stannade. En kall våg dränker skam. Vad tänker jag på? Och någon slags staty? Leyla är dåligt nu, men jag tänker på statyn?
Skriet blir förlängt, ger lättnad, ersätts av en ny - en bebis. Blunda upp till det transparenta taket, en tyst melodi, stjärnorna blinkar. Och skräcken kramar i hjärtat - en prästinna i en snövit tunikskärning med en silverdolk, först längs barnets handleder, och sedan längs kvinnornas handleder i arbetet.
Fruktansvärt. Fel. Är dålig Och jag rusar igen framåt, och igen stoppar de mig:
- Det första blodet måste tillhöra honom.
Mörk gud?
Det skakar mig, och statyns ögon blir mocking... och giriga. Dripande blod på altaret, går i tunna strömmar. Strömmar in i spåren och skisserar det mörka runemönstret. Runorna talar till mig... viska, lugnt, svartaltar. I en blixt. Och den dyster guds utseende blir full, full.
Det finns bittra tårar i mina ögon. Som om genom en dimma ser jag hur ett barn tvättas och serveras till en leende Leila. När jag trycker in i ryggen går jag över till min vän och gratulerar henne. Och jag är inte längre förvånad över att det inte ens finns ett spår av nedskärningar på barnets armar.
Luktet av ljung är redan outhärdligt.
Ännu mer outhärdlig är lusten att leta upp och titta in i en dyster guds ögon. Men jag kan inte... Jag vill inte. Jag kommer inte!

Pojken är lycka, en gåva till en man och en guds godkännande av en gud.

Son Rory kallade Iron. Nej, jag frågade inte Leila själv. Hon sa att Rory hade föreslagit namnet innan hon lämnade, och hon tyckte om det.
Varje gång jag håller barnet i mina armar, minns jag min bror.
Älskade du mig, Iron?
Men mycket mer än Rorys son, drar mig in i en ritualhall. På eftermiddagen, när slottet somnar, snubblar jag in i statyn fylld med gyllene ljus, fryser i det längsta, mörkaste hörnet av hallen och beundrar. Jag rör mig skonsamt med blicken på hans tunna ansikte, glider över de nu försiktigt leende läpparna, motstå känslan i hans bröst som han ringer till mig. Titta, le, lukta. Svett lukt av ljung.
Kan inte vara en man så vacker.
Från en enda bild av en kall staty kan man inte frysa hjärtat i bröstet.
Men det fryser. Och väckt av ett tungt tryck och pounding som galen. Och händerna skakar, och ett gråtande ljud flyger från läpparna:
- Varför lever du inte?
Men en dag lugnar hjärtat ner. Nästan. Och jag tror att jag vill tro att den dystra guden bor och hör mig. Och jag kommer till ritualen varje dag, sitta ner vid statyns fot och berätta. Och vad hon läste, och vad hon såg. Och vilket varmt leende från Irona. Som han lär sig att gå och roliga faller.
Och att Leila nyligen har blivit en annan, ännu vackrare. Och det, förmodligen, jämför jag fortfarande aldrig med Rorys första fru. Och det vill jag inte jämföra... Jag vill inte tillhöra Rory.
Varför kan jag inte bara vara din? Prästinna, slav, någon, men din? Varför ska man tillhöra en annan?
Min dyster gud är nu närmast. Närmare till mor, far, bröder. Närmare ens Leyla och Irona. Och exakt närmare Rory. Och utsmyckade sätter jag sig vid hans fötter, omfamnar knäna och drunknar i ögonen.
Och jag tycker att min gudom ler. Det nu kommer min dystra gentleman att höja sin hand, rör lätt mitt hår och säg att jag är vacker.
Säg trots allt?
Ibland somnar jag med mitt huvud på knäna. Och då säger jag inte - säger han. Och jag, med andedräkt, lyssnar på hans djupa djupa röst. Han pratar om andra världar. Om månskens skönhet. Om dumma människor som inte förstår mycket. Om mig, hans tjej. Han kallar mig en "silverhårig tjej".
Och i slutet av drömmen ler min gud på mig, bara jag. Och hans fingrar rör min haka och tvingar honom att höja huvudet. Och hans silliga ögon blir plötsligt allvarliga, dumma, och hans bleka läppar blir svagt rosa och öppnar sig.
"Mitt oskyldiga barn", viskar han varje gång, och jag vaknar.
Jag är inte ett barn. Jag är redan arton. Men vad är arton för en odödlig?
Och jag bryr mig inte att varje fullmåne är den mörda gudens altare vattnat med blod. Ibland - min. Och då är jag jätte glad. Och vakna senare, helt försvagad, jag kramar kudden länge och drömmar ser ut ur fönstret. Idag gav jag dig en del av mig själv. Vad synd att jag inte kan ge mer...

En kvinna vet inte hur man ska älska. Han tror bara att han kan. Och "älskar" bara den som den tillhör.

Kriget är över, men varför är jag rädd?
Rory går in i slottet med den första snön, vid gryningen. Det brister i med lukt av friskhet, plockar upp en föräldralös son i sina armar, tittar på mig med en lätt blandning av nyfikenhet och beundran. Kyssar på kinden, hoppar en hårsträng mellan mina fingrar och viskar i mitt öra:
- Gör dig redo för ritualen. Mer fullmåne, jag väntar inte.
David, som står bakom Rory, ler medvetet.
Jag är kall Och i en blick bryter en lycklig liten värld i stycken. Jag kan inte luras, jag vet vad denna "ritual" är, jag har sett det här mer än en gång och inte två. Och jag förlorar mitt sinne ur rädsla... men jag ler på min man och inser att jag inte har rätt att vägra.
Och sedan rusar jag genom slottets korridorer, tar mig över tjejerna, rusar in i ritualsalen, trycker på gudens fötter och viskar, sprider sig vid hans fötter i en tjock dimma:
- Jag vill inte, jag vill inte!
Rory är min man. Min herre
- Varför! Varför i din värld bestämmer män allt! Varför kan jag inte ändra något? Varför?!
Rory är en främling, avlägsen. Och min dyster gud är så nära. Och hans marmorplaggs veck är varma, mjuka, nästan levande. Och hans ögon dimmar igen, eller det verkar för mig och redan själv, utan tillåtelse att jag inser att jag är förskyllande, att jag gråter för mitt oro, jag sätter mig ner på mina knä till min dystra gud, omfamnar honom vid nacken, pressar hans läppar mot sina läppar.
Min första kyss. Tillhör. Till honom
Bara en gång. Bara en... snälla...
Och världen är sönderdelad av färger, och hjärtat dunkar så att det kommer att hoppa ut nu. Och det verkar som att under fingrarna finns det inte längre marmor, men silke av silverhår, och att hans läppar svarar mig försiktigt, försiktigt... Luktens lukt är berusande och hjärtat flyger högt upp och bryter om bullret bakom dörren.
Höra rösterna, glöda som om de hade doppat mig i kokande vatten, glidde jag ner från min guds knä och rusade genom sidodörren. Tills jag märktes Vad har jag gjort?
Kanske är det bra att min första natt också delvis hör hemma till honom?
Kanske inte så illa? På natten håller månen mig vaken. Utan att veta varför, glider jag försiktigt in i klyftan mellan gardinerna och tittar på Leilas rum.
Det är för tyst. Rory sitter på sängen och håller Leila på knäet och spårar linjerna på ryggen med fingertopparna. Månskenet med ett mjukt överskott läcker Leilas hår, ett kromad täcke täcker nätet av skuggor. Hon rör sig långsamt, knappt märkbart, ser in i Rorys ögon, som om han är rädd att han kommer att försvinna, med sina läppar plockar han upp svettdroppar från hakan och ser gärna ut tårar...
Kan jag vara så glad?
Rory stirrar på mig, ler lovande och mina ben slutar hålla mig. Och hennes man viskar till Leyla:
"Höj dina höfter högre", börjar han flytta, men tar inte en skarp och uppmärksam utseende från mig.
Och sedan låg jag på sängen, tryckte på mina knän till mitt bröst och lyssnade på Leylas mjuka skratt bakom gardinerna, förpackade mig i månskenet, som i ett slöja och gråtande. Tja, varför... varför istället för heta, starka Rory vill jag kyssa en förkylbar gudom? Min dyster gud är så ensam... och så kallt... Är det min? Och Rory...
"Gråt inte, dum tjej", viskar omedvetet när en man dyker upp i mitt rum. "Du har inte förändrats alls." Och ändå växte jag upp... och så vacker.
Och böjer mig igen, gör mig vänd, kyssar på läpparna. Kyssen är varm, mild, det luktar som malurt, armar som är vikta runt midjan är starka och krävande. Och en arg våg sprutar över luktens doft.
- Sova bra, - min man återvänder mig i en filt, - imorgon kommer jag inte att låta dig sova.
Från detta löfte i bröstet fryser. Men månskenet är dämpat av luktens lukt och jag somnar fortfarande.

En kvinnas kropp tillhör sin man. En kvinna som smakades av en man som inte är hennes man borde dödas omedelbart.

Månen på denna dag, tyvärr full. Himlen bakom fönstren är klar, frostig, strönad med ljusa silverstjärnor, och din egen säng verkar främmande och skrämmande. Idag sover jag inte ensam. Nej, det gör jag inte!
"Leila," börjar jag, vänder mig och skakar när en cool skål placeras i mina händer.
- Drick! - ler äldre fru.
Och jag dricker, oförmögen att vägra Leilas leende. Och en märklig avkok bränner halsen, och dimma börjar curla i mitt huvud.
"Tack så mycket," Leila glider och skjuter mig till dörren. - Du kommer att bli bra, jag lovar.
"Det borde inte vara bra", viskar jag drunkenly.
"Dum, din sort ska inte vara bra", ler Leila mjukt. "Men nu hör du till de dystra, men vi är annorlunda."
Du är felaktig! Inte riktigt allt, eller snarare, nästan ingenting är annorlunda! Och hemma var jag ingen, och då blev jag ingen. En vacker leksak i Rorys händer! Jag behöver inte den här boken längre, jag hör inte det, det räcker för mig, hör, det räcker!
Men inte längre en dryck, den välbekanta lukten stupefies och lugnar. Min dyster gud, vill du att jag ska bli ödmjuk?
Det verkar som att jag ville berätta för henne något... Jag kommer inte ihåg vad.
Ritualhallen är åter fylld av tystnad. Vita silkesflöden på min hud, varje beröring svarar med söt salighet.
Igår var jag sjuk... och idag? Jag vet inte hur jag blev slagen, men jag mår bra. Och utan att märka att vi inte är ensamma, är det i den här fördömda salen min bror, jag kväver i en passionerad kyss och tillåter Rory att lägga sig på altaret.
Månskens drunkar starkare än vin, kyssar brinner huden genom fin silke och vikten av en främmande kropp är även trevlig. Jag kan redan inte hålla mig, jag kramar på benen, känner hans lust och uppsluknar i galenskap med sin passion. Precis som Leila nyligen...
"Hon är min," rusar tyst över hallen, och poolen av potions splittras i fragment från rädsla och skam.
Människor faller på knäna, och jag ser bara smärtsamt välkända, slingrande ögon där ilska brinner. Är min dystra Gud missnöjd?
Rory viskar ursäkta ord, men min gud... kommer till liv?
På baksidan körs en chill, jag ser och tror inte. Min dyster gud lever. Och hon ser på mig med ilska och kommer upp till mig, och som i en dröm rör jag försiktigt min haka med fingrarna och tvingar mig att kasta tillbaka mitt huvud:
- Var inte rädd. Vill du ändra allt? Jag låter dig... ändra. Men titta inte på andra längre.
Hallen är tom. Med varje hjärtslag svepte bort ser jag i ögonen och sjunker i levande silver. Det här är bättre än i drömmar... Och det här är inte längre en dryck, det är jag själv.
Hans palmer glider över mitt bröst är lika kalla som is. Jag kommer ihåg smaken av hans läppar och smälter tyst med förväntan. Jag slänger bort den märkliga lukten av malurt tillsammans med kläderna, ställ dig upp modigt från altaret, stå på spetsen och tryck mina läppar på hans läppar.
Alltid drömde om det, hemligt, galen. Alltid ville begrava fingrarna i sitt silverhår, drunkna i hans hårda utseende. Alltid velat få nog av sin lukt, ljung.
Han släpper fortfarande bort sina kläder, skjuter upp mig på altaret, trycker på kalla läppar i min nacke, hämtar min puls och bidrar lite till min hud.
Tillsammans med ryckan och smärtan nedan kommer en annan... starkare, söt mot darrningen i fingrarna. Blod strömmar ner i nacken i en het ström och jag gleder mig med mina handflator över mönstret av muskler på ryggen och njuter av hans kalla värme. Jag vet att altaret blir fullt fullt av blod, men jag är inte rädd för någonting längre.
Och jag glider in i det silveriga mörkret med sin viskning:
"Du växte upp, min gudinna." Du kommer att skriva din bok för vårt folk.

Folk tror att människors själar är födda ensamma. Detta är inte sant. De är födda i ett par. Och uppdelad i två delar. Och det är bra för den som har sin själ mest, han kan leva en, men den andra... han kommer att söka efter hela sitt liv utan att veta vad som vandrar runt om i världen som en skugga och släpar i längtan efter besittning...
Det är inte sant att bara en kvinna inte kan leva utan en man. En man är också svår att leva utan sin kvinna. Och komplett, en, du kan bara vara tillsammans. I ett par.

Nu kan jag ändra denna värld. Du gav mig makt.
Nu vet jag att Iron älskade mig. Han skämdes över sin kärlek till det sista, och bara döende, han insåg hur dum han var. Och jag vet också att Irons själ har återvänt till mig. Den lilla pojken namngav honom. Och nu har pojken vuxit upp. Och hon tittar på min staty med uppriktig kärlek och kallar mig mångudinnan.
Och hans fru, ung, tunn, med silverhår - hans frälsning.
Nu har vi, våra människor, förstått att en kvinna är ett tillägg till en man, som en man är ett tillägg till en kvinna. Och det du utan någon annan på något sätt. Du vet att barn är din vanliga glädje, och denna värld tillhör alla. Nu är du... glad? Nej, du kommer aldrig att bli helt glad. Sådan är människans natur.
Men du dyrkar fortfarande den dyster gud och gudinnan, vattnar fortfarande altarna och oss med blod. Och vi ger dig lycka. Rage och styrka i strid. Protection.
När jag är trött på den här världen flyr jag från ritualsalen till den plats där månen lyser med ett dött ljus över ljungfälten. Och du väntar på mig där, min dyster gud. Du skrattar i mitt hår, du frågar när jag blir trött på att rädda människor. Du kyssar länge, otåligt, du upprördar honom högt, i midjan, lyng och du älskar mig... du älskar att skingra galenskap.
Våra själar var också en gång född i ett par. Min och min dystra gud.